Une autre race de professeurs

"Ce garçon, pensait Rearden, avait une mère qui avait tremblé d'inquiétude bienveillante chaque fois qu'elle l'avait vu vaciller sur ses petites jambes lorsqu'elle lui apprenait à marcher, qui avait dosé ses biberons avec la précision d'un joaillier, qui avait suivi avec zèle les derniers conseils de la science pour nourrir et soigner son enfant, protégeant son corps vulnérable contre les microbes... Puis elle l'avait confié à des hommes qui en avaient fait un névrosé bourré de culpabilité, qui lui avaient enseigné qu'il était dépourvu d'esprit et qu'il ne devait surtout ne jamais se mêler de penser. Si elle l'avait nourri de restes avariés, si elle avait mis du poison dans sa nourriture, la mort aurait été plus, moins pernicieuse, songeait Rearden.
Il pensa à toutes les espèces vivantes qui apprennent à leurs petits à assurer leur subsistance; aux chats qui apprennent à chasser à leurs chatons : aux oiseaux qui apprennent à voler à leurs oisillons, au prix de nombreux efforts... Et pourtant, l'homme, qui n'a pour survivre que sa faculté de penser, manque à son devoir d'apprendre à penser à ses enfants. Pire : il les éduque de manière à détruire leurs cerveaux et à les convaincre, dès leur plus jeune âge, que penser est vain, voire nuisible.
Des premières aux dernières rengaines assénées aux enfants, c'est comme une succession de chocs qui finissent par bloquer son moteur, par inhiber le pouvoir de leur conscience : "Ne pose pas tant de questions, un enfant doit se taire!" "Qui te demande de penser, c'est comme ça!" "Ne discute pas, obéis!" " N'essaie pas de comprendre, contente-toi de croire!" " Ne te rebelle pas, adapte-toi" " Ecoute ton coeur, pas ta tête!" "Qu'est-ce qui te permet de croire que tu sais! Tes parents, eux, savent ce qui est bon pour toi" " Qu'est-ce qui te permet de croire que tu sais! La société, elle, sait ce qui est bon pour toi" "En vertu de quoi veux-tu résister? Toutes les valeurs sont relatives!" "Qui es-tu donc pour vouloir échapper à la balle d'un tueur? Ce n'est qu'un préjudice personnel!"
Les hommes frémiraient, pensait Rearden, s'ils voyaient un oiseau rogner les ailes de son petit avant de le pousser hors du nid pour qu'il se débrouille seul. Et pourtant, c'étaient ce qu'ils faisaient à leurs enfants.
Ce jeune homme avait été lâché dans le monde armé de phrases creuses, à charge pour lui de survivre. Il avait avancé tant bien que mal, faisant son possible, protestant, hurlant d'incompréhension et d'indignation, pour périr la première fois qu'il avait tenté de s'envoler avec ses ailes rognées.
Il fut un temps où existait une autre race de professeurs, qui avaient éduqué les bâtisseurs de ce pays, pensait Rearden. Les mères feraient bien de partir, à genoux s'il le fallait, à la recherche d'hommes comme Hugh Akston, pour les supplier de revenir."

(Ayn Rand, La Grève, éd. Les Belles Lettres, p. 993)