Elle avançait, en silence, dans sa demeure,
Sous l'antique voûte emplie de tant de prières
Elle se penchait, séculaire, sans bruit, sans heurt,
Guettant ceux qui déposaient toute leur misère.
Elle les voyait tous entrer : les jeunes et les vieux,
Les arrogants, les ennuyés, les soupirants
Les inquiets, les empressés et les malheureux,
Les grandes personnes et tous les petits enfants.
Elle allait, l'Immaculée, toute humilité,
En amples pas légers, sans faillir, au-devant.
Un rien l'effleurait dans sa grande pureté
Sur sa joue roulait, pure, une larme d'enfant.
Reine des martyrs innocents, elle était donc.
Et, comme son Fils Bien Aimé, elle écoutait
Toujours, dans sa maison, les demandes, les sons,
Les murmures brisés des pécheurs accablés.
Elle prie. Son Père et son Fils. Jointes sont ses mains,
En Dieu toute enclose.Mais, au plus léger signe,
Elle accompagne les morts sur le bon chemin
Et l'Univers tout entier devant elle s'incline.
