Elle avançait, en silence, dans sa demeure
Sous l'antique voûte gonflée de prières
Elle se penchait, légère, sans bruit et sans heurt,
Guettant ceux qui déposaient toute leur misère
Elle les voyait tous entrer : les jeunes et les vieux,
Les arrogants, les ennuyés, les soupirants
Les inquiets, les empressés et les malheureux,
Les grandes personnes et tous les petits enfants.
Elle allait, l'Immaculée, toute humilité,
En amples pas légers, sans faillir, au-devant.
Un rien l'effleurait dans sa grande pureté
Sur sa joue roulait, pure, une larme d'enfant.
Reine des martyrs innocents, elle était donc.
Et, comme son Fils Bien Aimé, elle écoutait
Toujours, dans sa maison, les demandes, les sons,
Les murmures brisés des pécheurs accablés.
Un seul mouvement de son âme, de ses mains,
En Dieu toute enclose mais au moindre signe,
Elle accompagne les morts sur le bon chemin
Et l'Univers entier devant elle s'incline.
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